Похолодало, дни короче, а ночи ярче и длинней,
не меньше мёда в ульях строчек да всё как будто не по мне.
Не та расцветка сарафанов притихших в сквериках берёз,
да и причёски…Похолодало, дни короче, а ночи ярче и длинней,
не меньше мёда в ульях строчек да всё как будто не по мне.
Не та расцветка сарафанов притихших в сквериках берёз,
да и причёски клёнов-фанов, что хной прикрыли купорос.
Не те глаза, не те осанки, но осень, друг, тут ни при чём —
ведь не она готовит санки туда, где жизнь кричит сычом.
Нет не она — она пожаром горит не день, не два в сердцах,
когда друг другу они рады, как рады звёзды мудрецам.
Нет не она — она курлычит, грустит до боли, но цветёт
не беленой, не волчьим лыком, а тем, что солнышком взойдёт.
Нет не она — так что же? что же? — ответ один — ты не пришла,
а я ведь ждал тебя, как Бога, как ждут в дни осени тепла.
По мотивам:«Кленовый журавлик»
(Проскуряков Владимир)
28.09.2014
