я хватаю за горло истину,
а она надо мною хохочет:
«это просто, мой друг, немыслимо,
кто ж схватить-то меня не хочет.
только я не баба продажная
а она надо мною хохочет:
«это просто, мой друг, немыслимо,
кто ж схватить-то меня не хочет.
только я не баба продажная
и не путай с сущим глупцом».
она нервная и вальяжная,
она в сером и в рюмке – ром.
и, конечно, она не пьющая
или может, ушла в запой.
хрен поймешь её, всемогущую,
я с ней словно совсем слепой.
я царапаю шею лезвием
и в ответ — хитрющий оскал.
«называй меня худшим бедствием,
умоляй, шепчи, как искал…
ну чего ты воздух колотишь-то?
мальчик мой, ты, кажись идиот».
вот тебе и истина, и проста.
вот и встретились, встретились, вот.
я моргнул и остался наедине.
рюмки не было, дождь пошел.
что-то мямлил, последнее было «не».
я пытался нащупать подол
её странных одежд иль, хотя б
попрощаться, зараза, могла.
я покинул то ли бар, то ли паб,
меня обняли холод и мгла.
и опомнился, и достал табак,
и подумал: «зря не предложил».
и смирился с фактом, что я дурак.
лишь бы дурнем и дальше жил.
09.10.2014
06:24
