Я в музыке — чужой, как зэк на воле.
Я в нотах никогда не отличал
Легато от диеза и бемоля,
Октаву — от скрипичного ключа.
И в классике я — как…Я в музыке — чужой, как зэк на воле.
Я в нотах никогда не отличал
Легато от диеза и бемоля,
Октаву — от скрипичного ключа.
И в классике я — как в балете урка,
Понятны мне лишь стены да полы.
И для меня — что \»Мурка\», что мазурка,
Кантаты — всё равно что кандалы…
И нету хоть ни голоса ни слуха,
И пальцы как коряги — но зато
Любая фальшь мне с детства режет ухо,
Как будто в нём завёлся камертон.
Он выглядит отпетым паразитом:
Не по нутру концерты мне, хоть плачь.
Я слышу, где ошибся композитор,
А где халтурно выступил скрипач.
Зато дано мне было убедиться:
Гармонией не пахнет ни хрена
От выглаженных модных \»композиций\»,
Буцающих из каждого окна.
Я теми восхищён, кто любит Баха.
Но не пойму — наверно, не дано —
Негроидов в матрёшечных рубахах,
Несущих аритмичное Гуно…
Я злюсь, когда под караоке блеют,
От дискотек стараюсь откосить,
И если у кого-то слышу плеер —
Мечтаю проводок перекусить.
Но стоит в тишине уединиться —
Да хоть банально отойти ко сну —
И музыка вокруг меня струится,
Подхватывая душу на волну.
Я в сказочной мелодии купаюсь,
Дышу ей, пью, по горло в ней бреду,
Невидимым оркестром управляю,
Звучание меняя на ходу.
То вихрем завиваю, как торнадо,
То собираю звуки в облака,
То заставляю хлынуть водопадом,
То еле слышной струйкой истекать.
И замираю, издали любуясь…
И остаётся искренне жалеть,
Что красоту всю эту не могу я
Ни записать, ни даже насвистеть…
Возможно, не хватает в ней чего-то,
Ведь я не композитор ни фига.
Но главное — в ней фальши нет ни ноты.
Она мне этим очень дорога.
31.07.2008
