Что есть добро,а что есть зло-
Порою трудно различить.
Кому-то ,явно, повезло
Героем прессы ныне слыть,
Но кто-то В думах иногда,
Стыдясь таланта…Что есть добро,а что есть зло-
Порою трудно различить.
Кому-то ,явно, повезло
Героем прессы ныне слыть,
Но кто-то В думах иногда,
Стыдясь таланта своего,
Писал ночами в никуда,
Писал стыдливо для него.
И скромность окрыляла дух
И он писал экспромтом,
И рассуждал ,порою, вслух
Наедине с собой о чем-то.
Его прозвали чудаком.
Одет небрежно,нараспашку.
Дебилы звали чуваком-
Смени ,пацан, рубашку!
Он видел музы свет.
Воспрявший,как герой,
Он был и странник, и поэт,
Задира,вождь,ковбой.
Преображался и писал.
Себя то видел на коне,
Как по саване он скакал,
А то погонщик на слоне,
Герой спасающий в огне.
Воображение и слов игра-
Вот так писал он до утра.
И был не признан никогда.
За дерзость дивного труда..
2003г.
