Бордо тринадцатого года…
Сто лет туда, сто лет сюда.
Не будет нового исхода,
не пить нам прежнего вина.
По склонам – трупы, виноградом
Сто лет туда, сто лет сюда.
Не будет нового исхода,
не пить нам прежнего вина.
По склонам – трупы, виноградом
усыпанa земля вокруг,
круги напоминая ада
простертым к небу лесом рук.
Они оставлены, забыты
у виноградных старых лоз,
чей порослью весной повиты
они войдут в их сок и рост…
Бутылка выпита. Осадок
похож на тонкий слой земли –
от века прошлого остаток,
где виноградники росли.
