Зябкость серых дождей стылой лапой проводит под свитером.
При такой непогоде он кажется тоньше папируса…
Город – мокрый пирог, испечённый небесным кондитером,
Захлебнулся…Зябкость серых дождей стылой лапой проводит под свитером.
При такой непогоде он кажется тоньше папируса…
Город – мокрый пирог, испечённый небесным кондитером,
Захлебнулся в тоске, занесённой невидимым вирусом…
Мы всё чаще грустим, затерявшись в мечтах ностальгических,
Словно где-то открыли печали незримые дроссели…
В одиночестве ищем в аллеях свой символ магический,
Чтобы он рассказал, что нам ждать нескончаемой осенью…
И под ноги глядим и глазами друг с другом не встретиться.
Так и в жизни — пропустишь всё личное, самое главное…
Но всё кружится-вертится наша душевная мельница,
Только порции счастья разбиты на дольки неравные…
Мокрый город от ветра продрог, он одет не по-летнему…
Он смущён наготой тихих скверов, где пусто, безжизненно…
Ветки вслед помахали листочку с каштана. Последнему…
И глядят на туманную мутную мглу…С укоризною.
Иллюстрация из интернета — http://www.liveinternet.ru/users/3664366/post128830421/
