Я, пожалуй, влюблена в этот город —
в обветшалые дворы, переулки,
В день и в ночь, в жару и пыль, в его холод,
в андеграундно-сырые прогулки.
Мне…Я, пожалуй, влюблена в этот город —
в обветшалые дворы, переулки,
В день и в ночь, в жару и пыль, в его холод,
в андеграундно-сырые прогулки.
Мне никак не надоест любоваться
видом улиц одряхлевшее-жеманных
и, наверно, в сотый раз удивляться,
как к лицу ему дожди и туманы…
Его ветром молодым умываться,
что играет на мостах в прятки с мартом,
и куда-нибудь повыше забраться,
изучая огоньков его карту.
В его окна я, признаться, любитель
подглядеть отрывки скрытых историй…
Если б не было в нем стекол разбитых
и за шторами не пряталось горе…
Если б двери были настежь открыты,
если б чаще размшылялось о вечном…
Фонари, наверно, были б забыты,
будь улыбки и светлей, и сердечней.
Если ругань больше слух не измажет,
как же будет в нем свободно дышаться!
Это – жизнь, а я – мечтатель… Так скажут.
Да мечта-то не моя, вам признаться.
Ее Автор был, наверно, наивным.
Кстати, Он на крест пошел – за идею.
И, молясь Ему за город любимый,
я мечтаю – и не верить не смею.
