Солнце сквозь дымку не может пробиться.
Осень, и пасмурным кажется день.
Очень хотел бы ему удивиться,
видно, и мыслить, и чувствовать лень.
Серое небо. Пастельные…Солнце сквозь дымку не может пробиться.
Осень, и пасмурным кажется день.
Очень хотел бы ему удивиться,
видно, и мыслить, и чувствовать лень.
Серое небо. Пастельные краски.
Осень рисует свою акварель.
Прелые листья. Красивости маски.
Сказки и ложь. И затих менестрель.
Песня, как эхо, повтором прольётся,
грусть навевая, толкая в тоску.
Скука зелёная в сердце ворвётся,
скажет лукаво: «Мой милый, ку-ку».
