Не любовь… от которой – стон…
Не любовь…
что всего родней…
Всё что есть я мечу на кон.
В топку боль, что на счётах дней.
Твоё имя рисует звук….Не любовь… от которой – стон…
Не любовь…
что всего родней…
Всё что есть я мечу на кон.
В топку боль, что на счётах дней.
Твоё имя рисует звук.
Силуэтом знакомым –
ты.
откликается пульса стук,
Значит ты…
у моей черты…
Где высокие мачты снов
Сквозь туман рассекают путь —
Вдох застывший…
и нет… слов…
И не надо их… просто
будь.
