Ах, Боже мой, как это грустно,
Что лишь теперь, на склоне лет,
С собой, как в юности, борюсь я,
В слезах целуя твой портрет.
Боюсь всерьез в тебя влюбиться,
Что лишь теперь, на склоне лет,
С собой, как в юности, борюсь я,
В слезах целуя твой портрет.
Боюсь всерьез в тебя влюбиться,
Но только кругом голова,
И сердце рвется, словно птица,
К тебе, шепча любви слова.
Ты так красив, умен и молод!
Притягиваешь, как магнит.
А я? Не утолю твой голод,
Когда останемся одни.
Я столько лет, как в клетке тесной,
Влачила дни, забот полна,
Что позабыла нежность песен
И вкус хорошего вина.
Провинциалка и монашка
Тебе, столичный лев, на что?
Варить, да и стирать рубашки
Я разучилась – будь готов.
Целую твой портрет и плачу.
Вернуть хотя б десяток лет,
Тогда могло быть все иначе…
Ты улыбаешься в ответ.
