Звучит мелодия в душе моей
И на нее нанизываются строки.
Как отблески, как отголоски дней
Моей, еще не прожитой эпохи.
Стихи стучатся чаще мне в…Звучит мелодия в душе моей
И на нее нанизываются строки.
Как отблески, как отголоски дней
Моей, еще не прожитой эпохи.
Стихи стучатся чаще мне в висок,
Слова рифмуются, гнездятся сами в строки.
Не знаю я какой отведен срок
Иметь мне этот дар и груз нелегкий.
В стихах продумываешь каждый звук.
В стихах ты обнажаешь душу.
И мысль, рожденная как будто вдруг
Выплескивается из глубин на сушу.
Она блестит вначале на свету,
Потом тускнеет при дальнейшем взоре.
И то что жемчугом казалось простаку
Другим — ракушечник, что много в море.
Но все ж пишу я, трудно не писать
Пишу не славы ради, иль отметки,
Мне очень нужно выплеснуть, сказать,
Как будто птицу выпустить из клетки.
