На исходе времён постоим у причала судьбы,
Кто подскажет неверящим – петь или плакать?
Мы одни под прицелом жестокой молвы,
И на плечи, как пух, оседает небесная слякоть.
Кто подскажет неверящим – петь или плакать?
Мы одни под прицелом жестокой молвы,
И на плечи, как пух, оседает небесная слякоть.
На исходе времён, где кончается жизненный путь,
Где от крови промокли святые купели,
Иногда мы находим ту самую суть
И взываем к врагам о пределе.
Нет, не хлебом единым, а только мечтами и сном,
Только сердцем угасшим, в котором ютится тревога,
Мы желаем найти поскорей наш единственный дом –
Не находим. И вновь ожидает дорога.
И мы ждём неизвестно чего, и стареем быстрей,
На асфальт городов выползает железная рвота.
Над домами кружится игриво поддатый Орфей
И наждачной бумагой сдирает с лица позолоту.
Мы взорвём эту жизнь, мы не можем её не взорвать.
И не будет страшнее, наверное, века,
А потом потихонечку попросту ждать
Час, когда создадут пантеон человека.
