Вот где родятся поэты
И беспробудная пьянь!
Виктор Кирюшин
Дождик осенний, наверно, рехнулся –
Пятые сутки уже…Вот где родятся поэты
И беспробудная пьянь!
Виктор Кирюшин
Дождик осенний, наверно, рехнулся –
Пятые сутки уже моросит.
Я бы от скуки давно уж свихнулся,
Если б не этот божественный вид.
Эх, не спасли бы ни кисти, ни краски,
Ни вдохновенные эти холсты,
Если б не осени вольные пляски,
И до сельмага – всего – полверсты.
В смутную даль уплывает дорога.
Неба свинцового серая рвань…
Здесь пропадают поэты от Бога,
И задыхается русская пьянь!
Картина В. Мухина.
