Я себя представляю плавучей развалиной,
Ржавой, но еще вполне себе на плаву,
Которой никогда не упокоится в собственной гавани,
Зато приливами швыряемой на разные отмели
Ржавой, но еще вполне себе на плаву,
Которой никогда не упокоится в собственной гавани,
Зато приливами швыряемой на разные отмели
И отливами ненадолго оставляемой на берегу.
Корабликом типа \»Летучий голландец\», с вмурованными
В негниюшие борта душами проклятых моряков,
Которые на деле мои полезные воспоминания,
Скрепляющие древнюю плоть мириадами нереальных,
Но прочных молекулярных цепочек из плоти сгоревших в пламени мотыльков.
На палубе этой бестии в полнолуние,
Наблюдаемы пляски скелетов, слендерменов и ведьм в шабаше,
И многих других отвратительно-страшных ужасов,
Но в трюмах, под защитою Кракена, спрятано нечто совсем несуразноее,
да и невозмжное, как ни посмотри, вообще.
Я его отрицал столетьями, а оно вызревало себе, вот те раз,
Бихейвористика, кибернетика, и рациональная психология,
Так и не смогли объяснить это ни одии раз.
А я то уж убедил себя, что это силовые контуры, гормональные шторма,
И циферок в кристалле сверкающий перепляс.
Конечно могу я имитировать свою нормальность, под вас всех подстроившись,
Используя набор технологий, принятых в окружении,
И сделать все как требуют от меня семья, и мой средний класс,
Но вот эта штука возьмет и переделает все по своему,
Перестрадает хотя бы, что делала уже много раз.
Вот портит и портит все исподволь, не спрашивая, сука такая,
а ведь я олигархом мог стать, или, на крайний случай, Терминатором.
А не таким вот непонятно кем, как сейчас, про которого
еще Высоцкий пел, мол \»ему холодно даже с женщиною в постели\»,
Хотя жарко должно быть, типа, каждый новый раз.
Потому что уже не канает отмазка про \»встретились два одиночества\»,
или того хуже \»завоевал\», потому что в первом случае тоска ебучая
все приканчивает, потому что одиночествами и остались,
А во втором — ну завоевал, а дальше-то что с этими принцессами делать?
В какой ломбард принимают глобальное в них разочарование?
Я уж молчу про замужних, которым нужно срочно в сортире потрахаться,
Вроде ладно еще, все просто, быстро и без претензий.
Но ведь всем им всем нужен не я, и эта штука в глубине меня побуждает к страданию,
Хотя многие такой жизни завидуют, и я когда-то считал ее верхом своих устремлений.
А мне теперь приходится вносить в жизненную стратегию изменения.
\»А как же любовь, любовь — где она????!!!\» -начинает вопить эта штука,
Заставляя чувствовать свою половинчатость, что конечно неправильно, нелогично,
и требует принудительного лечения. Но я не хотел бы от нее вовсе избавиться
и буду защищать ее до вздоха последнего, потому что жить тогда точно уж станет
незачем, лишив тело взрослое, души своей всегда шестнадцатилетней.
