Наверное, что-то со мною не так:
уже под «полтинник», а я всё мечтаю…
Меня не загонишь ни в стойло, ни в стаю,
и больше хором привлекает чердак.
Храню…Наверное, что-то со мною не так:
уже под «полтинник», а я всё мечтаю…
Меня не загонишь ни в стойло, ни в стаю,
и больше хором привлекает чердак.
Храню там осколки цветного стекла,
шальное «богатство» далёкого детства.
Смотрю и никак не могу наглядеться
на мир, где нет серости, боли и зла.
Блаженный? Пускай так считаете вы…
Вот только сочувствовать, право, не надо.
Я вижу рожденье в период распада
и сочное лето в сугробах зимы.
Ноябрьская осень в моих витражах
свой шарм обрела и совсем не поблёкла…
А вас, растерявших волшебные стёкла,
таких не блаженных, мне искренне жаль.
