Сколько в мире цветов,
Сколько в мире дорог
И не сказанных слов,
И сомнений, тревог,
Сколько в мире дождей,
Что укутаться в ней,
Сколько в мире дорог
И не сказанных слов,
И сомнений, тревог,
Сколько в мире дождей,
Что укутаться в ней,
И в смятении дней,
Сочинить новый стих,
Записать сердца стук
Фразой холодом лет,
И стремиться на звук,
Чтоб найти свой ответ,
Есть ли ночь там, где день,
Там, где солнечный свет,
Там, где чья-нибудь тень,
Сохранит всё от бед,
И запишет в стихи
Эту жизнь тот поэт,
Чья душа — бой стихий,
В ком спокойствия нет.
Познакомлюсь я с ним,
Хоть сама — друг перу,
Часом станет одним
Целый век поутру,
И лишь только вперёд
Стрелки будут идти…
Плавя огненный лёд
У меня на пути,
Превращая тот май
В осень, что хороша…
А зима — есть зима,
В ней спокойна душа.
Нет в ней только цветов
На полях и лугах,
Лишь иллюзия снов
И синица в руках…
Опустить бы на юг
Эту птицу-любовь,
Только холод вокруг,
Стынет мир вновь и вновь,
Но не в клетке она,
А на воле почти…
Где-то светит луна,
Где-то ветер летит,
Где-то солнца костёр
Добавляет штрихов…
Ведь никто же не стёр
Эту бездну стихов,
Что поэт сочинил,
И забыл навсегда…
Словно не был и был…
И ушёл, как звезда…
Но оставил цветы,
И слова на листе…
И оставил мечты…
Чтоб могли мы лететь…
