Сгущается ночь с бахромою по краю,
Бог бархатный занавес с неба спустил.
Я кончики пальцев во тьму окунаю,
Как-будто бы в полную склянку чернил.
На…Сгущается ночь с бахромою по краю,
Бог бархатный занавес с неба спустил.
Я кончики пальцев во тьму окунаю,
Как-будто бы в полную склянку чернил.
На кончиках пальцев пульсирует сердце,
На кончиках пальцев сгустилась тоска.
Закрою глаза и, как холст на мольберте,
Вся жизнь моя, только в ней краска не та.
Я жизнь свою в мыслях, как книгу листаю,
По буквам, по строчкам вяжу кружева.
А мысли, как птицы, сбиваются в стаю,
И я понимаю, как я не права.
Я занавес ночи чуть-чуть поднимаю,
И нет уже этой немой темноты.
На кончиках пальцев я мир ощущаю,
Доподлинно зная, что этот мир — Ты!
