Прости, что я читаю твоё горе –
Как на крови взошедшие слова.
Прости, прости, что я с собою споря
Пришла и не могу уйти сама.
Здесь ужас зарифмован…Прости, что я читаю твоё горе –
Как на крови взошедшие слова.
Прости, прости, что я с собою споря
Пришла и не могу уйти сама.
Здесь ужас зарифмован каждой строчкой,
Рыданием ломается строка.
И память, в ране провернув заточку,
Особенно пристрастна и строга.
За этой «химией» тяжёлою бреду,
Как вурдалак твоей питаюсь болью.
По каплям слёз непролитых иду,
В терновых венчиках горчайшей соли.
За то, что даже просто прочитала.
Дотронулась. Печалью упилась.
Прости. Всё по надрыву слов узнала,
По крови, что в меж строчье пролилась.
Сказать, что понимаю? Понимаю.
Уже для мёртвых не хватает рук.
Сказать, что знаю? Не поверишь – знаю,
Когда ловлю в подушке мокрой, звук
За стенкой. Там когда-то жило счастье:
Стучало чашкой, собиралось на работу.
В оковах глаз лучилося участье
В моей судьбе всегдашнею заботой.
Всё было. Я бросалась к телефону
С надеждою услышать голоса.
Мне легче тишину услышать – фоном,
Когда я так тоскую…И глаза
Следят за мною на посту бессрочном,
Тех – кто давно… недавно… и в пути…
И ненависть в душе канавой сточной –
На жизнь. Прости, что я прочла. Прости!..
