Сразу признаюсь, что по жизни я предпочитаю мочить мозги в хорошем темном пиве, нежели сушить травой. В реале это случалось пару раз по младости лет, да и эффекта особого не испытал, а тут «накрыло».
Гостил, короче, у меня сегодня Джейсон Мьюз или, как теперь для меня, попросту Джей. Ну тот самый напарник Молчаливого Боба, то бишь Кевина Смита. Хорошо так оторвались, пивка дернули. Потом он дал мне телефон местного диллера типа прикупить нормальной травки. А сам по-русски вроде как не очень хорошо разговаривает (хотя во сне мы друг друга понимали прекрасно), попросил позвонить достать.
Ну я позвонил, достал, дунули, Джей всякие приколюхи показывал. Показывал, как ко мне домой попал в гости. Очень смешно с чердака, воображаемого спускался по воображаемой лестнице, открывал не менее воображаемую крышку у потолка и исчезал там головой. Короче, отлично провели время. Потом Джей подарил мне кепку Кевина Смита, взамен выпросил зачем-то у меня старые футбольные трусы и свалил куда-то по делам. Он, кстати и рассекал по хате в моих трусах, оранжевом пуховике и бейсболке.
Просыпаюсь я такой. Постепенно так приходя в реальность. Кепку, подаренную на шкаф во сне закинул, смотрю нет. Значит приснилось. А натурально все так. Ну поржал чутка над сном и заснул обратно.
И оказываюсь снова в своей хате. Причем все окружение с точностью до деталей. Даже три монитора у компа. Обычно во снах находишь какое-нибудь искажение обстановки, а тут — нет. Ну и Джей опять такой заявляется, садится на кровать, прибаутками сыплет. И просит опять позвонить диллеру, опять кончилось у него. Ну я набираю номер последний в телефоне, слышу, как мне кажется уже знакомый голос мужской ну и начинаю объяснять, что я типа Алексей, кореш Джея и Кевина. Ну Джея и Молчаливого Боба, мы вчера звонили, брали, сегодня опять надо. А с той стороны трубки — ну окей, ты пароль то говорить будешь? И я уже во втором сне вспоминаю, был пароль, они только для своих банчит. Спрашиваю у Джея, а он — слушай, из головы вылетело, забыл, ты же вчера в комп записывал. Чего-то там про индейца, который сам себе в жопу ружье засунул, только в рифму…
Пытаюсь пересказать смысл пароля пока ищу точный на компе, диллер на другой стороне трубки надо мной угорает. Пока вспоминал пароль точный про индейца с ружьем в жопе, проснулся снова. Вот сижу сейчас, сон записываю. Ржу себе под нос. И думаю, ложиться опять спать или нет? Кепки на шкафу по-прежнему нет, а вот трусы мои футбольные вижу куда-то пропали… 🙂
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
