Он был неистовый поэт,
От Бога или вовсе нет,
Кто как хотел, кто как считал.
Хоть тембр его был хрипловат,
Но мысль разила как булат –
Поэт по совести…Он был неистовый поэт,
От Бога или вовсе нет,
Кто как хотел, кто как считал.
Хоть тембр его был хрипловат,
Но мысль разила как булат –
Поэт по совести шаги свои сверял.
Ему давали по рукам,
Его вязали по ногам,
Но: «бис»,- звучало в разных регионах.
А как он Гамлета играл!
Пером и шпагой фехтовал,
И не страшился — властью наделенных.
Он для себя наметил курс,
И обещал:- «Я возвращусь»,
И возвращался в штиль и непогоду;
Оттуда, где сверкает лед,
Где на вершине хмель берет,
Туда, где можно снова петь народу.
И про дремучий мрачный лес,
И про штрафбат, где жизнь в обрез,
Про белый вальс, Канальчиковы дачи,
Он жизнь любил, писал, творил,
А в песнях с нами говорил,
И, думается, жить не мог иначе.
И тембр его на всю страну
Звучал: в Чите и на Дону,
На северной реке он пел про дом хрустальный.
Он не пижонил, не зверел,
А стих его, как сталь звенел,
Сверкал звездой сверхновою прощально.
14
Ушел неистовый поэт,
От Бога или вовсе нет,
Кто как хотел, тот так считал,
Он гордым гражданином был,
По лезвию ножа ходил,
И нам оставил все, что написал.
2004
