В переходе стоит, он с рукою протянутой,
Пряча имя своё, от спешащей толпы,
Закрываясь от мира, неузнаваемый,
Собирает по крохам, он жизни куски.
Не судите…В переходе стоит, он с рукою протянутой,
Пряча имя своё, от спешащей толпы,
Закрываясь от мира, неузнаваемый,
Собирает по крохам, он жизни куски.
Не судите его, человека пропащего,
Не ругайте, за то, что у Вас попросил,
Очень быстро на дно, человек опускается,
Если все поперёк, и неправильно жил.
Он ещё постоит, в переходе пустующем
Мелочь, ту что на хлеб, он зажмёт в кулаке,
И уйдёт в никуда, словно тень, исчезающий,
Будет виден его, силуэт в далеке…
