Осыпаются фрески мечтаний,
в храме солнца идёт мокрый снег,
и ловцами сновидческой тайны
мы приходим сюда на ночлег.
Во дворце нашей памяти громы
и…Осыпаются фрески мечтаний,
в храме солнца идёт мокрый снег,
и ловцами сновидческой тайны
мы приходим сюда на ночлег.
Во дворце нашей памяти громы
и солёные льды берегов.
В наших юных глазах не истома –
тени древних, кровавых богов.
А под утро здесь пахнет весною.
Пробужденье рожденью под стать,
и предчувствует сердце иное –
то, о чём будет после страдать.
Оживает покинутый город
лабиринтом ветров и вьюнов.
Он пустыми дорогами вспорот,
к перемирию с нами готов.
Он, как девушка с флейтой, исполнен
хаотической музыкой снов –
это дети спасли главный полдень
до прихода смеющихся львов,
а небесных инверсий каленья
отрезвляют и сердце, и взгляд –
то воскресшей любви поколенья
метеорами синь бороздят.
И ты знаешь теперь, что не брошен.
Есть надежда в усталой груди.
Дню вчерашнему имя – «быть может»,
дню наставшему имя – «иди».
Не вернутся больные идеи
и пустые глаза палачей.
Выползают из рупоров змеи,
вместо прежних, недобрых речей.
Волны Ганга несут наши годы,
омывая и душу, и твердь.
Дети входят в священную воду,
где едины рожденье и смерть.
(2015)
