Сохнет в поле рожь густая,
нет дождя и жарит солнце.
Грусть страницы дней листая
душу вывернет до донца.
Мне то, что, а ей не спиться,
нет дождя и жарит солнце.
Грусть страницы дней листая
душу вывернет до донца.
Мне то, что, а ей не спиться,
ходит, бродит все ночами.
И давно уже не сниться
жизнь без скуки и печали.
Месяц бороду расчешет,
обувается в онучи.
Если б не был я так грешен,
не бродил мрачнея тучи.
Лентой катится дорога,
цветет лето липой старой.
Тенью тощею порога
лег на землю день усталый.
Надломилась сосны ветка.
Ночь над рожью опустилась.
Ах, душа моя — наседка,
ты б взяла в кого влюбилась.
