Сколько лет от бога нет подмоги,
люди жадно пялятся наверх.
Трын-трава у серенькой дороги
чью-то поступь пробует на вес.
Как венки плетём себе кумиров,
люди жадно пялятся наверх.
Трын-трава у серенькой дороги
чью-то поступь пробует на вес.
Как венки плетём себе кумиров,
ветер дунет – счастье отлетит.
Вместо солнца над наивным миром
жёлтая копеечка блестит.
Там, где вещий камень при дороге,
Васнецов и Три богатыря,
спешились и подвели итоги
с точностью до чистого нуля.
Жизнь – обычный радужный пузырик,
а внутри большая пустота.
Наши предки уходили в Ирий,
нашим душам нет пути туда.
