Когда-нибудь и я уйду.
И это вряд ли кто заметит.
Так,может,\»жёлтая\» отметит:
Мол был такой,что нёс пургу.
Но слава мне,увы,не светит.
И это вряд ли кто заметит.
Так,может,\»жёлтая\» отметит:
Мол был такой,что нёс пургу.
Но слава мне,увы,не светит.
А,может быть,и не увы!
Ведь я и так овеян славой
Скандального поэта.Правы,
Быть может,будут только сны,
Что были для меня приправой.
Да и потом:на кой она
С мгновением её момента?
К чему мне роль ингредиента,
Которого несёт волна?
Жизнь для поэта-только рента:
Попользовался и привет!
Спасибо за гостеприимство
Хозяину,а мне…за свинство.
Ведь так и нЕ дал я ответ:
Нет отчего меж нас единства?
А все \»союзы\»-ерунда!
Нужны как мёртвому припарка.
Случись с изданием запарка,
Узнаешь тут же ты тогда,
Что транспорт лишь идёт до парка.
Не до друзей,которых нет
В \»союзах\» и навряд ли будут.
Едва поэт покинет свет,
Как разом все его забудут.
Печалит ли меня судьба
Поэта?Может…Но немного.
Она и без того раба
Того,кто просит слишком много.
…
Печалит ли меня моя судьба?
Скорей всего,печалит.Но не очень.
Как желтизной своей печалит осень,
Когда ты знаешь,что за ней зима
Придёт,хотя её о том не просят.
30.07.2015
