Для кого-то мечта — это лишь слово,А другие бредят*, скорбят о судьбе, задаваясь вопросом:\»За что? За что, так поступила с ними судьба?\»

По мотивам песни В. Мезенцева на стихи Александра Межирова (артиллерия бьет по своим).На планерке все скопом сидим, Бухгалтерия бьет по своим Это наша восьмерка…

Что за дела вот тут у нас? Когда ведь не сошлось совсем. Такое здесь летит сейчас, Несёт нам массы всех проблем. Такая Жизнь наша есть, Она летит…

Я давно уже так здесь сижу И смотрю в эту синюю бездну. Может, я тебя предупрежу Или, может быть, просто исчезну.Я не знаю и ты не знай,

Я — как цветок увядший, Ненужен никому… На век ль я одинокий,Известно Богу одному. Но…я, как всё ищу, В мире этом любовь. Согреться…

Я всё и я ничто Я всё, когда того хочу И я ничто, когда сама того желаю. Какое чудо, примерить на себя все роли И испытать все страсти мира, Почувствовать…

Богини небу лишь подсудны,Над ними звёздный нимб парит,Они весенний праздник в будни,Их взгляд любовь благословит.…

Играет солнце яркой краской, На берегу моей любви. Я таю в этой сладкой ласке, И жду лишь свой, листок судьбы.Сверкает ярко и прекрасно,

Громыхает с досады июнь, Ножевыми замахами молний Переполнив пригоршни ладоней, — Слишком много натянуто струн, А игрок так проказлив и юн — Оправдания…

Ещё не сбросила покров —осенний палантин сусальный*… Ах, Осень… Не хватает словдля этой «женщины» печальной.Прохладна, редок…