В стихах всё просто: быть или не быть, Одно из двух, и точка. Не любить — Так не любить, чего уж там! Однако Всё истинное истинно двояко.Во всяком…

Вот упали последние листья… Дождик смыл разноцветную сень… И на грустью умытые лица Бросил ржавого сурика тень.Я гляжу на унылых прохожих,

Прошепчи же моё имя Нежно, тихо и печально. Пусть покажется — любила Ты меня ещё вначале… Да! В начале наших строчек, Горьких строчек разных судеб,

Ровно в полночь явилось из самого дна мне виденье. Подумал: какого рожна? Слышу ропот народный под шквалом побед,наши речи по улицам входят в хребет убиенных…

Бумажные письма. Письма в конвертах. При открывании так нетерпеливо хрустят. Бумажные письма. Письма в конвертах. В ящике почтовом

По три горсти земли мы бросали в яму… А на дне наш сын, наш брат и наш друг. Всего по три горсти и выросла окаянная, Посреди степи, посреди метелей и вьюг.

Чтобы не отдавать — решил от жизни ничего не брать….

Лист немножко золотится, Стоит осень на дворе, Сентябрь шагает по столице, По моей родной Москве. Москва мой город по рожденью, Москву люблю я с…

Грустно мне немножко. Хмуро за окном. Я гляжу в окошко рядышком с котом.Коротаем вечер вместе у окна. Вот такая доля нам теперь дана.Там в дому…

Сколько лет прошло, как утром ранним Затерялся след твой вдалеке, Но по-прежнему твоё дыханье Чувствую я на своей щеке…Ненаглядный мой, твоё я…