Осенний день так ярок и чудесен —Он песней отзывается в душе.Нет ничего багровых крон прелестнейИ птиц, летящих клином в вышине.Прекрасны маревые чудо — дали,Когда в тумане всё вокруг.И старый куст замшелый,у канавы,Где сеть свою плетет паук…Уже есть первые морозцы,Мы вспоминаем про тепло,С полей идут последние повозкиИ на сердце становится светло.Вот гриб растет, а здесь кусты …

Неужто ложь воинственного видаНа весь наш век свалилась, как беда?..Когда б сняла повязку с глаз Фемида –Она б тотчас ослепла навсегда. Коварные овчарки экстремизмаЕй бросили заразу на весы,И лаем, полным наглого цинизма,Никак не захлебнутся злые псы. Откуда знать ей, лишь в себя влюблённойИ вечно пребывающей во мгле,Что праведных божественных законовВсё меньше остаётся на Земле? Судимы …

Добрая книга и утренний кофежизнь заполняю свою на года,все неизменное кажется вроде,но пролетают все мимо всегда. Ты одинока и это надолгоискорки нету,никто не зажжет,в сердце любви бы хватило для многих,но почему то никто не придет. Даже,когда то тебя обижали,или любили бесстрашно в ночи,ты отдавала свое без печали,силы копила опять для любви. Доброе сердце,по жизни прощает,зло …

Права не действительны. Право меня вернуть просрочено напрочь. Теперь уже невозможно.Ты попадешь в сердце, стреляя в грудь. Пуля проходит насквозь,и уже не сложно просто придумать, предугадать финал этой истории. Тысяч таких историй.Тот, кто однажды предал — еще предаст. И даже не стоит пытаться со мною спорить.

За любовь без границ путь серебряных птиц.Улетают они, словно тая вдали… Лишь мираж — серебро, будто грустный Пьеро.Опускается ниц — за любовь без границ.  Слышен звон хрусталя нотой \»си\» или \»ля\».С белых чистых страниц,за любовь без границ.  Снова плачет земля, жемчугами звеня.Это слёзы с ресниц — за любовь без границ.

\»Художество\» — на взор картина и душа.Здесь виден блеск — палитра, живопись с натуры.Портрет написан — как ты хороша!Пейзаж  в великолепии своем —Не уступает очертанию скульптуры!Искусство — это дивное творение:Здесь вложено-уменье, мастерство!Художник создает мировоззрение,Своими красками решая естество.И мир совсем иным, прекрасным кажется.И бесконечно радуется глаз..Художник-это тонкая натура,Душа художника красива, как алмаз!

Что снится ночами кукламКогда глаза их открыты?Навстречу и лунным бликамИ наступлению темноты. Что сниться ночами кукламИ чем особенны мертвые сны?Когда кожа под стать снежным хлопьям оттенком холодной весны Что снится ночами кукламКогда царственно спят в тишине?Глаза их подобны стекламЧто разбиты в моей душе Что сниться принцессам юнымКогда сердце зашито нитками?Они смотрят ни взглядом томнымОни пронзают стальными …

Она даже не скажет ему [слышишь,ты доигрался],Просто тихо уйдет, улыбаясь сквозь грусть, безмятежно.Он вслед не побежит,ибо нечего наобещать ей,А судьба пустит в холод минут пару горьких насмешек. У него будет ночь,у нее день лучами забрезжит,Может, даже сойдет за века возведенная наледь,Когда кто-то другой, подарив безвозмездно надежды,Каждую до одной своей силой души оправдает. У а с …

Рождена большевикамиВ окаянные те дни.Здесь согласен я с хохлами –Виноваты москали. В девяностые лихиеРазошлись у нас пути.И всему виной не Киев,-Виноваты москали. В том, что есть ещё фашистыИ не где-нибудь в дали,А вот рядом, в поле чистом,-Виноваты москали. Скачут козликами детиВновь с восторгом на краю…Прав Тарас, сказав, заметьте:«Я родил, я и убью!»

Когда не остается даже тени,И сигаретный дым сжигает память,Когда душа уже ушла от тела,И нечего, казалось бы, добавить.Когда превознося себя над бездной,Разбитой в невесомости мечты,В потоках тьмы пугающе беззвездной,Как наказанье, вновь приснишься тыюююИ будут сердце разрывать на части,Забытые печали и сомненья,И утону опять в пьянящей власти,Померкнувшей с годами блеклой тениююю