из серии беседы.
Завтра встанет поэт ровно в пять, и опять: карандаш. да бумага.
чтобы сон, равно явь, воссоздать, ну а строфы, то, право, ватага.
Так и…из серии беседы.
Завтра встанет поэт ровно в пять, и опять: карандаш. да бумага.
чтобы сон, равно явь, воссоздать, ну а строфы, то, право, ватага.
Так и рвуться себя показать, украшая созвучия рифмой.
Их не надо в потёмках искать, сами явятся в облике нимфы.
Нынче странный пригрезмлся сон.
мои предки со мною общались.
Дед просил, не спеши в пантеон,
тот, что Музы тебе обещали.
Рая нет! Равно Ада — нигде..
Жизнь земная подобие сказки,
Лишь для тех, побывав кто в беде.
осознал всё коварство соблазнов.
Нам не просто следить за тобой.
Предаешь ты нас всех, и не редко.
Оставайся всегда сам собой.
и при том сохраняй гены предков.
Ну не дело, природу гнобить.
Она мать! Ей до боли обидно.
Проку мало у Бога просить
благ, да это и стыдно.
День мелькнёт в суете и делах, снова вечер, кого ночью встречу?
Разум боль заполняет и страх. Я их предал, за это отвечу.
