События меняют грани,
Рождая ценности иные.
Рвут хрипы воздух из гортани,
Когда друзья лежат в могиле.
Там «жизнь» и «друг» – одно и тоже,
Дороже мыслимых наград.
Паркетным нам – судить негоже,
Войной обласканных ребят.
Там кровь становится свинцом,
Убьют тебя – или убей.
Смерть рядом, с каменным лицом,
Плюёт, на боль души твоей.
Но там, не думаешь об этом,
Сто грамм – дожить бы до утра.
Летит домой письмо с приветом,
И мат врагу, вместо ура.
