Без удобрений, как сорняки, прорастают беспризорные чувства…
Внутри им темно, одиноко и пусто.
Вот и лезут наружу –
себя обнаружить.
И находят себе…Без удобрений, как сорняки, прорастают беспризорные чувства…
Внутри им темно, одиноко и пусто.
Вот и лезут наружу –
себя обнаружить.
И находят себе подобных…
Грусть, как пальцев отпечатки, – уникальна,
Хоть грустят многие.
Боль проверят на банальность
Судьи. А они – строгие.
Я чужих стихов вдохну аромат, – цветы полевые!
Приложу к своим ранам, согрею озябшей ладонью…
Заживает! А рана была – на вылет!
Исцелюсь! И опять погонит
Военком судьбы на жизни передовую!
Там – огонь, и не слышно, что кукушка кукует…
А потом в чужие стихи нырну, чтобы снова
Исцелиться блажеством тепла чужого.
