Старый дом, половицы скрип,
Запылились книг переплеты.
И вся жизнь, как короткий миг
Средь дорог, поездов, перелетов.
Все чего-то строил, искал…
Чувство гордости, чувство долга…
Все казалось в руках штурвал.
И матерым соленым волком
Представлял себя. А теперь,
Доедая не первый пуд соли,
Тихо воет уставший зверь,
Налетавшись по жизни вволю.
Захотел, чтоб тепло и очаг
К маме с папой — сыном, не гостем.
От мечты отделял лишь шаг…
Жаль,что встретились на погосте.
Эта жизнь меж взлетных полОс
И посадок (пока удачных),
Этот вечный карьерный рост…
Взять бы все и переиначить.
И допеть недопетый мотив:
Сына, дерево, дом… Да только
Снова рейсы, дороги, пути
Перелетного тянут волка.
