А я к тому,
Что всё проходит,
Сгорает искрами дотла,
Переболит,
Отколобродит,
Засохнет как
Зимой ветла.
И ветер чувства…А я к тому,
Что всё проходит,
Сгорает искрами дотла,
Переболит,
Отколобродит,
Засохнет как
Зимой ветла.
И ветер чувства
Словно листья
По далям сонным
Разнесёт,
С полётом лёгким
Бескорыстья,
С предзимним шорохом
Забот.
А ветка каждая
Уронит
Листву в оправе
Золотой,
И душу чью-нибудь
Наполнит
Необъяснимою
Тоской…
