Мы — машинки в гонке на автостраде,
но без карт — свой путь каждый сам пророчит.
здесь движенье вечно, чего-то ради,
в нем свободен тот, кто чего-то хочет,
кто…Мы — машинки в гонке на автостраде,
но без карт — свой путь каждый сам пророчит.
здесь движенье вечно, чего-то ради,
в нем свободен тот, кто чего-то хочет,
кто стремится в дали не за награды,
не боясь слететь за края обочин.
люди стать такими и сами рады,
только этот путь отнюдь не короче:
лишь за горизонтом край этих далей,
те, чей путь — огромными метражами,
попадут туда, где бы быть мечтали,
чтоб не жить, довольствуясь миражами.
а пока мы тут, между полосами,
путь короткий слишком еще, что б мерить.
люди лгут, из лжи выбирая сами,
что наказывать, а чему поверить.
мы друг другу судьи, законы, нормы;
то, вцепившись, держим, то прочь толкаем.
мы в сознаньях — образы разной формы;
то бежим навстречу, то убегаем.
разлетаясь шумом мгновений вечных
в отголосках глупого романтизма,
мы проходим путь от случайных встречных
до едино-слаженных организмов.
суета картин, смыслов, персонажей
нас дробит, бросая совсем одними.
в тоннах разных социума коллажей
ищем тех, кого назовем \»своими\»,
и находим, будто бы чудом, странно —
иногда — пустышки, порою — клады.
нам то поздно слишком, то слишком рано,
но приходит время лишь так, как надо,
а потом сюжеты мы сами пишем,
как соавторы красочных историй.
там не важно кто их еще услышит —
двое лишь в составе аудиторий.
двое могут долго бороться в спеси,
танцевать друг друга, стоять на месте.
вдохновляют, жгут, веселят и бесят —
суть не в том \»что\» делать, а чтобы вместе.
двое гармоничны, как звуки, льются,
и сложны, как знаки в секретном коде.
иногда едиными остаются,
а бывает так, что совсем уходят.
чувства — может крылья, а может рана,
и порой поглубже, чем ножевая..
научиться честно любить пора нам.
каждый раз мы заново оживаем.
