Зачем ты споришь со смертью,
мой друг, молодой и горячий,
Это я, кто тобою вертит ,
как щенком несмышлёным, незрячим
Это ты — всё уже проигравший,
мой друг, молодой и горячий,
Это я, кто тобою вертит ,
как щенком несмышлёным, незрячим
Это ты — всё уже проигравший,
а я в болях фантомных воскресшая,
и целуешь меня наигравшись,
и зовёшь меня дочерью лешего
Я тебя убиваю медленно,
в вендеттах уже изощрённая,
знаешь, сегодня безветренно,
как на шабаш — суббота чёрная
