Сквозь осеннюю грустную ночь.
Мимо спящих домов, остывающих окон
Я шел той дорогой, что точно вела меня прочь
От опадшей листвы — от опадшей души
Увела
Мимо спящих домов, остывающих окон
Я шел той дорогой, что точно вела меня прочь
От опадшей листвы — от опадшей души
Увела
И остался один я, закутавшись в плед, как и в кокон,
Из которого, в детстве, я вылетел с новой судьбой.
Как мне быть?
Если б можно все было забыть
Я бы думал иначе.
Если жизнь не дает тебе сдачу,
То даст ее Бог.
Вот уже я от сдачи Его занемог,
Но Он любит меня. Сам мне сказал этой ночью.
Если Бог любит нас, то, признаю, мы любим не очень,
Раз грехами, как прежде, вбиваем Христа ко кресту
И так будет долго.
Кто-то даст Ему яду испить…
Унесет меня Волга и,
Как Саня сказал — будет миг,
Когда Бог устанет любить
Столь невечную землю.
Что за звук?
То ли сердце работает, то ли в окне моем стук —
Это птицы оседлые ждут меня из комнаты мук.
О, как жаль, что у них отродясь нет ни рук,
Ни тех связок, что скрасят мое одиночество тихой беседой.
А руками схватили б меня и отправили б к новому небу,
Где не встретишь холодных и бешеных лайнеров…
Тогда это были б не птицы, а ангелы.
Промолчать бы,
Но так хочется плакать и говорить о тебе.
Здесь никто никогда не ушел от судьбы
И судьба эта щедро готовит в огне
Чье-то бедное сердце.
Помолчим.
