Прямо в гвоздях голова…
Мысли вонзаются в стол,
Что так удачно слова
Для стихосложенья нашел.
Стол разве их-то искал?
Или… не их-то, а тьфу!
Мысли вонзаются в стол,
Что так удачно слова
Для стихосложенья нашел.
Стол разве их-то искал?
Или… не их-то, а тьфу!
Побуквенно музе икал,
А после читал и фу-фу…
Опять эти сонные рифмы.
Бумагу рву ручкой: не пишет.
А эти ударные думы!
Молот ума так и пляшет.
Вверх-вниз, кует иль вбивает
Гвозди слогов мне в башку.
Кто стихи мои, нафиг, читает?
Только тот, кто изрядно \»ку-ку\».
Говорю я вам верно — забудьте.
Не читайте сей чтивочный хлам.
Чтиво… тьфу! Это ж надо! Заметьте,
Что писал это все я и — сам.
Вроде муза шептала на ухо;
А потом долбануло — и всё!
Вся в гвоздях голова и так плохо,
Что мне хочется ляпать еще.
Рифма на рифму: сошлося.
Вот чудеса… целый стих.
Над собой тут шутливо глюмлуся.
Потому что от музы лишь псих.
Будто муха назойливо лезет
В мысли, что плавно текут.
Вся в гвоздях голова: не везет.
Будто йог какой или же шут.
Ненавижу поэзию, други!
Для чего обрекает на срам,
Что охота черкать по бумаге…
Впрочем, каждый поэт, но не сам.
Муза… муза… зачем…
Отбираешь покой.
Немогу понимать. Вместе с тем,
Ручка всегда под рукой.
Это очень обидно. Да-да.
Не хочу больше музу терпеть.
Расстаюсь с нею я навсегда.
Это значит, не буду над
………………………………рифмой
…………………………………корпеть?
Да… кто знает. Прижмет если вдруг,
То ни в жизнь ведь не устоять.
Я храню в себе (вечный) испуг,
Что от музы всего ожидать…
Можно?
