А.Б.
Холодный ветер вечно пьян
ревёт потерянно трубою,
а я ? Я заболел тобою,
как то — моё второе я.
И с пьяным ветром я…А.Б.
Холодный ветер вечно пьян
ревёт потерянно трубою,
а я ? Я заболел тобою,
как то — моё второе я.
И с пьяным ветром я — блаженный,
читаю мысленно тебя,
что ж, хорошо, что не судьба,
что не до взлётов и сражений.
Скребусь потерянным листом
по пеплу грязного асфальта.
Как хорошо, что не на Мальте
и осенил себя крестом.
Мне хорошо в России серой
тебя, как Солнце открывать
и впитывать лучи-слова,
чтоб жить твоей надеждой, верой.
Сквозь ветра свист — моё «прости»
неслышно улетит бесследно.
А я шепчу: «Ты наш последний,
Поэт последний на Руси…»
12.11.14.
