Что же это, от чего так безумно горят глаза?
Но в глаза, так трудно в лицо сказать.
Черным штемпелем в сердце ставит свою печать,
И от счастья голову кружит?
Но в глаза, так трудно в лицо сказать.
Черным штемпелем в сердце ставит свою печать,
И от счастья голову кружит?
Что же это, что ветром, бурей нам рвёт карниз?
Заставляя с обрыва срываться камнями вниз,
Безрассудно, во имя идти на риск,
Забирая с лиц, страх и ужас.
Что за вещь, нам диктует картины, стихи писать?
От которой не жить, не ходить, не спать.
Вдохновеньем, как бомбой творить, взрывать.
Что за странное очень чувство?
И оно, как правило, не может иметь границ.
Не спасёт от него ни одна из любых больниц.
Бесконечно расписано в энном числе страниц,
Что от счастья, как нитки рвутся.
Что заставит нас нежно с надеждой ждать?
Безвозмездно, без выгод, добра желать?
И порой молчать, хоть от боли тянет навзрыд кричать.
Хоть от злости срывает крышу!
Ведь любить — это, прежде всего, — отдать.
Ничего не просить и взамен не брать.
Ведь достаточно мельком порою знать,
Что твой некто и где-то дышит..
