На лоб не надо, внутрь кладите лед,
когда мой век, как воск, течёт, а нечет
моих друзей за гранью человечьей —
прожилки молний через небосвод,
растет…
когда мой век, как воск, течёт, а нечет
моих друзей за гранью человечьей —
прожилки молний через небосвод,
растет…
Узор мерцает на частотах сна,
блуждающими нервами пространства
пульсируют ушедшие…Вне транса…
И жизнь своим сияниям полна
одна.
И чипы света лучшие права
на том и этом, чтоб меня заметить,
похлопать по… плечо бы где отметить…
и контур свой лучом нарисовать
и ждать…
И не исчезнуть и не растворить,
и ненасытно длить и с нею длиться
через миры, часы, сердца и лица
Серебряную тоненькую нить…
и жить.
