Уже не манит больше до утра
Шататься по березовым аллеям.
И по троллейбусным закрученным троллеям
Гадать, куда уходят провода.
И вроде бы – пора…Уже не манит больше до утра
Шататься по березовым аллеям.
И по троллейбусным закрученным троллеям
Гадать, куда уходят провода.
И вроде бы – пора и на покой:
Организованно с утра ходить в больничку,
Глядеть во след веселой мед сестричке,
Лечить простату, газы, геморрой.
Продать скрипучий свой велосипед
Соседскому парнишке за «спасибо».
Стучать пустыми вечерами «рыбу»,
Смирившись с мыслью: все я – домосед.
Но душу невозможно обмануть,
Она при первых признаках капели
Кричит: «Не спи. Скорее полетели.
Нам птичьим стаям надо торить путь!»
И я лечу неведомо куда,
Забыв про все болячки и невзгоды,
Презрев законы Матушки-природы.
Туда, куда уходят провода.
