На крыльце, часть 1

Я стою на крыль­це де­ревян­ном прох­ладном. 

Ми­мо стай­кой ды­мок проп­лы­ва­ет валь­яж­но. 

Воз­дух вла­жен и свеж, он ви­сит оде­ялом.

Че­рез реч­ку наш лес, он сос­но­вый…Я стою на крыль­це де­ревян­ном прох­ладном. 

Ми­мо стай­кой ды­мок проп­лы­ва­ет валь­яж­но. 

Воз­дух вла­жен и свеж, он ви­сит оде­ялом.

Че­рез реч­ку наш лес, он сос­но­вый и важ­ный, 

Стро­гий, как дип­ло­мат, и \»с игол­ки\» одет.

Тём­но-зе­лен вда­ли, бли­же — всё же свет­лее.

И, воз­можно, ему стук­нет ско­ро сто лет!

Но его по­чему-то люб­лю всё неж­нее

С каж­дым го­дом! Поч­ти он сов­сем не ме­нял­ся:

Рос спо­кой­но се­бе и на ра­дость дру­гим.

Он, как во­ин, он битв и раз­рух не бо­ял­ся,

Стра­шен толь­ко ему лишь огонь да и дым.
Вновь пах­ну­ло дым­ком,

Ну а я бо­сиком,

Я поч­ти-что сов­сем не оде­та…

Ждёт па­рил­ка ме­ня все пят­надцать ми­нут.

Плюс три­над­цать все­го.

Ско­ро ле­то!
20.05.2015.