Старик Джон очень любил писать стихи.
В маслянисто-румяный месяц он выходил из дома,
Давно поросшего грубой травой, не закрывая двери.
И ноги его несли куда-то бесцельно…Старик Джон очень любил писать стихи.
В маслянисто-румяный месяц он выходил из дома,
Давно поросшего грубой травой, не закрывая двери.
И ноги его несли куда-то бесцельно и долго.
Джон считал сколько звезд упадет ему на ладонь
И неспешно держал свой путь от аллеи к аллее.
Где-то скрипела сухими мехами гармонь,
И пускались в пляс по пустым переулкам метели.
Старик Джон обожал обжигающий свет домов,
Изумруд отраженья в апрельских лужах.
И серебро его белых волнистых волос
Было ярче блестящих снегов в полуночной стуже.
Джон сидел в старом парке на ветхой скамье.
И в ногах занесенных осколком зимы вился черный кот.
Все пространство, так одиноко сокрывшись во тьме,
Разрывалось приветствием:\»Здравствуй, Джон!\»
Блеклый свет нежно падал с небес на листы,
И десятки звезд зажигались и гасли.
Старик Джон ночью в парке писал стихи
О когда-то давно потерянном счастье.
Поправляя оправу своих мутных очков,
Перепачкавшись весь в старомодных чернилах,
Он дрожа песнь завел про любовь
И про ту, что его так безумно любила.
Старик Джон вел железным и острым пером,
Арфы снов обвивали застывший во времени парк,
Они пели с бархатной ночью вдвоем
И сам Бог им не в силах объявить был антракт.
Разливались часы,уходящие за горизонт,
Перелив темноту в ярко-желтый оттенок.
Джон ушел, позабыв прохудившийся зонт
В одинокие,милые стены.
Старик Джон очень любит писать стихи.
В маслянисто-румяный месяц он выходил из дома.
Джон останется жить на той лавочке возле реки,
Став поэтом достойным небесного рая
И
Бога.
