Это последнею каплей сочится
рана. В ней пульс не болит, не стучится.
И уж не рана… но просто… давнишнее –
как бы во мне ещё, но уже лишнее.
Это…Это последнею каплей сочится
рана. В ней пульс не болит, не стучится.
И уж не рана… но просто… давнишнее –
как бы во мне ещё, но уже лишнее.
Это не солнце смешалось с листвою…
Словно за солнцем, бегу за тобою –
там, на закате небесно-берёзовом,
путая сумерки с пурпурно-розовым.
И, перепутав земные законы,
времени крутит назад веретёна
память… магически вьёт околесицу,
сплющив столетья в сбежавшие месяцы.
Это тебе показалось, приснилось –
предощущеньем в тебе приютилась
где-то под сердцем, в груди, в пробуждении
неким восторгом, тревогой, сомнением,
лёгкой печалью и радостью грустной,
будто ещё неосознанным чувством,
нежным томлением и узнаванием,
вздоха ночного на миг замиранием…
Это не уголь пылает в камине –
грань волшебства за красою карминной…
Память бушует огнём за решётками –
образы чувств бесконечными чётками…
