Я, не был рождён поэтом.
Но, слова из души моей льются рекой.
И, мне покоя не дают.
Жгут, жгут меня изнутри.
Заставляя ручку в руки брать.
И на бумаге…Я, не был рождён поэтом.
Но, слова из души моей льются рекой.
И, мне покоя не дают.
Жгут, жгут меня изнутри.
Заставляя ручку в руки брать.
И на бумаге изливать, всё о чём душа болит.
И что, разум мой терзает.
С немым вопросом в глазах,
Я, в небо смотрю.
Понять пытаясь, почему ?!
Я, был рождён с огнём в душе.
С этой, нескончаемой болью.
