Вот лето пролетит, — звезда в окне сказала, —
И осень будет лить и плакать над листвой.
Задумался поэт, — тебе не будет мало.
Я стану тем дождем, что ты ждала…Вот лето пролетит, — звезда в окне сказала, —
И осень будет лить и плакать над листвой.
Задумался поэт, — тебе не будет мало.
Я стану тем дождем, что ты ждала весной…
И небом, и туманом, — она сронила в темень, —
И пухом, и землей, и треском мерзлых луж
Я буду для тебя, и ждать в любое время
Под лунной бахромой, когда ты вновь прольешь…
Но ведь придет зима, — прервал поэт уныло, —
Твое окно в мой смог — затянет серым льдом,
И землю занесет опять метелью белой…
Где мне найти тебя? Как осветить свой дом?
Когда придет метель — я буду думать ею, —
Добавила звезда, — и видеть, как она.
Тогда, — ответил он, — я стану той метелью,
Забывшей, как стихать — у твоего окна.
Весна растопит льды, и лунный поиск истин
Вольется в твой закат, скитаясь между строк.
Я стану для тебя — черемуховой грустью,
За звездной тишиной переступив порог.
И снова тихий май — вернет тоску апреля.
Ты будешь вместе с ним — дождиться обо мне…
И снова осень — в плачь, и белые метели
Зашторят от тебя узоры на окне.
Но письмена твои — в союзе с непогодой,
Прильнувшие, как сны, к печали восковой,
Я буду истончать вселенскою свободой
И каждый твой в себе покоить непокой.
А ведь, настанет час — я стану сам покоем,
Не уложившись в срок еще горящих свеч…
Гори, звезда моя — свети над аналоем,
И свет моей любви — в себе увековечь.
Конечно, мой поэт… конечно, мой скиталец,
За все твои снега, туманы и дожди
Я буду длить тобой — покинутые дали,
И осени твоей озолочу листы.
Тогда за всё, что я — оставлю в твоем небе,
За радугу души — на острие дождя,
За крах земной… за все мои кочевья
Люби меня, — гори, моя звезда.
Задумалась она — на синем небосклоне
О том, как он любил, чем дорожил — как мог…
Взглянула на перо, дрожащее в ладони,
И медленно с ланит — скользнуло на листок.
= 2015 =
