На слова размениваю лето,
но смешна нервическая прыть
утренних моих, полуодетых,
юных строк с рефреном «быть – не быть»…
Прошлое не вырвется из плена,
но смешна нервическая прыть
утренних моих, полуодетых,
юных строк с рефреном «быть – не быть»…
Прошлое не вырвется из плена,
спит по закоулкам трын-трава…
«Полночь… Не дописана поэма…» –
как забавны громкие слова.
Полустёрты давние пометы –
это память отмахнулась: «Гыть!».
Музою известного поэта,
да и неизвестных – мне – не быть,
не увековечиться нахально –
профилем – в чужих черновиках.
Только строчке, будто чьей-то спальне,
достаюсь – на совесть и на страх:
перед ней стою – почти нагая.
Но слова – укроют с головой.
Мой потомок, – слышишь? – я другая,
да и ты, конечно же, другой.
Мы с тобою в этом будем квиты –
эту дверь не одолеешь лбом.
Только эхо с эхом перевиты
где-нибудь в далёком голубом…
