Треск выстрелов все чаще и сильнее.
Доволен Марс: «Да здравствует война!»
Взывает Веста: «Прекрати скорее!»,
Но Марс не слышит: «Миру — нет! Ать-два!»
Разверзнуты голодных пушек пасти —
Все мало окровавленной еды.
А запах трупный так приятен власти,
Что Смерть отдала ей свои бразды.