Когда наша юность рулила на взлет,
и пыль поднимала на старом асфальте,
казалось, крыло ей вот-вот оторвет
со скрежетом яростных скрипок Вивальди…
и пыль поднимала на старом асфальте,
казалось, крыло ей вот-вот оторвет
со скрежетом яростных скрипок Вивальди…
Слабел и редел наш отчаянный клин.
Набравший балласта, под ним приземлился.
Он крылья сложил и купил анальгин,
изведав болезни сраженного ниндзя.
Портфолио блещет, и полнится быт,
но сердце щемит непонятной тоскою.
Над городом он в сновиденьях летит
и падает вновь за чертой городскою…
А те, кто не взял ничего для себя,
не чувствуют, как накопилась усталость.
Им тоже придется, стеня и хрипя,
вернуться, но места уже не осталось.
И кто-то решил, что не стоит свечей
игра в основные потребности рода.
Пора уходить от природы вещей
в незримый загашник поверх небосвода.
В конечном итоге все так и пошло,
посмертно тела их внизу принимая.
Но снился им дом, где душе хорошо,
и снилась им старость простая, земная…
29.09.2012
