Стояли в книжных витринах
Блок, Пастернак и Тютчев.
Когда я к ним подходила,
Свежесть утра почуяв,
Видела: солнца блики
В стеклах витрин…Стояли в книжных витринах
Блок, Пастернак и Тютчев.
Когда я к ним подходила,
Свежесть утра почуяв,
Видела: солнца блики
В стеклах витрин играли.
Запах лесной клубники
Мчался из ведер в дали,
Прочь от сырого рынка,
Пресного, с духом рыбы.
Падала вниз косынка
Бабушки, впредь унылой,
Что над горстями ягод
Прятала в плащ усталость.
Правда вот, нечто явит:
Старость — она есть старость.
Я подходила к книгам,
Я покупала десять.
Все превращалось мигом
В чудную сказку, дескать,
Мир превзошел все грани
Собственного \»умею\».
Утренней светлой рани
Вновь ветерок повеял.
Свежесть его вдыхала,
Чудилось: стал он слаще,
И становилось мало…
Даже дышала чаще.
Я покупала книги,
С радостью выходила.
И аромат клубники
Пел высоко и дивно.
